Libros y Feria del libro. Segunda parte.

 

No encontré a Óscar Wilde ni tan siquiera a Hemingway . Ahora bien, quedé sorprendida por la larga cola que un famoso tiktoker tenía para vender su libro. Cuando regresé al stand de Desconeguts, las bolilleras ya se habían ido. 

—¿Qué tal ha ido?—pregunté. 

—Muy bien. Debería haber traído más libros. 

—Me alegro. ¿Me han reconocido?

—En cuanto la han visto.

—¿Me odian?

—En absoluto. Incluso algunas de ellas querían comprar su libro. Ha perdido una buena oportunidad. 

—Soy experta en perder buenas oportunidades.

—No se preocupe —dijo Melquiades mientras se acercaba —. Mi hermano viene ahora con la extensa familia de su esposa Seguro que le compran algún libro. 

Respiré aliviada. 

—Es una familia encantadora. Mi sobrino Albertito quiere ser escritor, pero mi cuñada  trata de quitarle esa idea de la cabeza. Dice que escribir es de gente rara y fracasada. 

Tragué saliva. 

—¿Ha dicho Albertito?

Melquiades afirmó con la cabeza. Yo tartamudeé. 

—Tuve... tuve un pequeño problema con una señora cuyo hijo se llamaba Albertito y quería ser escritor. 

El hombre me miró incrédulo. Continué. 

—Todo sucedió en un tren., del que por cierto acabaron tirándome. 

El apicultor se quedó pensativo. 

—Ahora que lo dice... Mi cuñada me habló de una desconocida que había intentado secuestrar a Albertito en el tren. 

—¿Qué?—grité indignada —. Yo no quería secuestrar a nadie. El niño me dijo que le gustaba escribir  y yo simplemente le animé a ello.

—Entonces es un simple malentendido. Mire, por ahí vienen. Ahora pueden hablar con tranquilidad. Los malentendidos son como las madejas , hay que deslisrlas cuando se enredan.

¿Hablar? La mujer venía hacia mí gritando como una loca. 

—¡La secuestradora del tren! Ni te acerques a ella, Albertito.Ni te acerques. 

Volví a huir a la desesperada . Aquello más que una feria del libro parecía la maratón de Nueva York . Llevaba toda la mañana corriendo, pero libros no había vendido ni uno. 

Agazapada estaba tras un florido matorral cuando noté una presencia a mi lado. 

—Albertito—susurré—, ¿Qué haces aquí? Vete antes de que nos vea tu madre y me tire de los pelos. 

—Mi madre se ha ido y me ha dejado con mi tío . Quiere que le firme un libro un señor con nombre de romano , pero no me acuerdo muy bien de quién es.

—Cesar.

—No. 

—Augusto. 

—Tampoco. 

—Máximo.

—Ese, uno que a veces sale en la tele. 

—Pues debe tener una cola tremenda.

—Llega hasta el infinito. 

—¿Y tú? ¿Sigues escribiendo?

—Todos los días, aunque a veces no me sale bien. 

—Eso es normal. Nos pasa a todos. Tú sigue escribiendo . Y lee mucho. 

—Me gustan mucho los tebeos de Mortadelo y Filemón.

—¿En serio? Aún tengo yo un montón de tebeos en casa. A mí hijo le encantaban. Se moría de risa. 

—Y yo me voy. Mi madre ya ha vuelto . No digas nada. 

—Tranquilo —susurré—. Es nuestro secreto.

El niño se fue al encuentro con su madre y yo me quedé agazapada  como un conejo tras el florido matojo. 

Continuará.