martes, 29 de mayo de 2012

Y los sueños, sueños son




Sobreviviréis a vuestros sueños más breves, aquellos que os embargaban mientras la sombra de vuestros pequeños pies, se confundía con las hojas de la vid, jugando con la tierra fértil que abraza el río, en cada tarde vacía.


Caminaréis sobre las letras de las cartas guardadas, alimentadas de polvo y nostalgia. Y los labios, agrietados por el paso de los años, besarán las fotografías donde ya nadie se reconoce porque el tiempo, violentamente, ha borrado los gestos y hasta las sonrisas.

Recordaréis, a través de una dulce niebla de remembranza, los sueños a los que disteis caza mansamente o a mano armada, y aún así, seguiréis mirando con anhelo aquellos que quedaron en la cuneta, agazapados en la oscuridad del puño cerrado. Por miedo, por medio de palabras que, posiblemente, nunca fueron imaginadas.

Olvidaréis, a pesar de todo, la pasión que sentisteis por la vida, y el odiado silencio que tapa la boca, se tragará la voz adolescente que alguna vez hubiera vomitado la garganta más oscura. Porque vuestra alma ya no esperará la victoria sin temor a perderse.

Escucharéis, sin querer oír, la música que sonaba aquella tarde de domingo, la risa o el llanto de cualquier amanecer, el grito desgarrado del vencejo, el frío del sudor sobre vuestra frente, el beso callado, la caricia reprimida, la sombra del viento entre los olmos enfermos.

Responderéis con un leve temblor en la mirada, que no era cierto, que nada se ha quedado en la sombra del olvido, que las cartas, todas, estaban sobre la mesa. pero en la soledad del tiempo perdido, todos sabrán que faltan huellas sobre la luz de una larga tarde de otoño.

Pretenderéis convenceros de que todo yace en el olvido, de que los años pasados han sepultado bajo cascotes las palabras y las risas. Pero la certeza sepultada crecerá como planta nueva, con tallos más fuertes y hojas más verdes.

Susurraréis, en voz muy baja, el poema que aprendisteis en la clase de primaria. Y si la vida son los ríos que van a dar a la mar, os preguntaréis en qué incierta tierra de tinieblas se pierden los sueños insensatos, aquellos que hacen de la noche más lúgubre una acuarela de cielos estrellados.

Descubriréis, al fin, que el pasado no pasa, que se queda atrapado en la memoria, entre suaves algodones y espinas punzantes, acurrucado como una larva dispuesta a despertar en un eterno laberinto de impulsos. Y el sueño volverá suavemente como un soplo de aire nuevo, como una tormenta de verano, inesperada, feroz, arreciando con la fuerza de la resurrección.

Soñad.


 

5 comentarios:

  1. Este no lo he entendido. Lo siento.

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  2. Estupendo Amparo.
    Me lo llevo.

    Un beso.

    Manolo.

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  3. http://labolsadelmercader.wordpress.com/2012/06/07/y-los-suenos-suenos-son-por-amparo-puig-valdes/

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  4. http://labolsadelmercader.wordpress.com/2012/06/07/y-los-suenos-suenos-son-por-amparo-puig-valdes/

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  5. Gracias Manolo. este es un poco menos comprensible, pero cada uno puede entender lo que quiera. Muchas gracias por leerme.

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