La riada

Corría el año 1970, más o menos. Era un día de otoño, oscuro y gris como un pellejo de rata. Hacíamos los ejercicios en silencio mientras la profesora ojeaba un libro. En aquellos tiempos que ya parecen lejanos, el colegio era únicamente para niñas, niñas que sólo podíamos llevar faldas - nunca pantalones-, y el pelo bien recogido en una cola de caballo, coletas o trenzas. Pero nada de pelos sueltos que pudiesen ocultar nuestros pícaros rostros adolescentes. 

Las palmeras del paseo danzaban al son de un viento enloquecido, mientras las primeras gotas de lluvia comenzaban a estrellarse contra los cristales. La profesora de francés miró hacia la ventana e hizo un mohín de desagrado. Llevaba una melenita rubia a la altura de los hombros, tenía una cara agradable y una suave voz cantarina. 

De repente, por el pasillo se oyeron pasos apresurados. La puerta del aula se abrió sin ni siquiera unos golpecitos previos o un discreto ¿se puede?. Aquello, sin duda, debía ser una emergencia en toda regla. Era la Mercedes, la profesora de matemáticas que, cuando llovía, siempre se ponía sobre sus zapatos unas fundas de plástico transparente que eran motivo constante de nuestras mofas. 

- Todas a casa, niñas - gritó desde la puerta-. Viene una riada. El río está a punto de desbordarse.

Era media mañana y todas las niñas cerramos nuestras libretas y nos levantamos de un brinco. 

- Y he dicho todas a casa, inmediatamente - volvió a repetir la Mercedes en medio del barullo que crecía como espuma sobre ola.

Cogimos las mochilas, las chaquetas y bajamos la escalera a trompicones, como jóvenes canguros escapados de la reserva. 

Estaba claro que no pensábamos ir a casa.  Sin excepción, nos fuimos todas directamente a ver el  río.